Au temps d’une canicule de froid, une bouteille de verre en plastique, gorgée d’eau d’une pluie sèche, attends impatiente de bonnes lèvres pulpeuses pour réchauffer son goulot.
Exposée sur une chaise percée au Jardin des Plantes momifiées, des regards aux yeux d’iris plantent des couleurs anonymes sur ses courbes planes.
Les passants en vélo, aux roues rectangulaires, s’arrêtent en roulant devant son anatomie aussi nue qu’une suédoise sur le terre-plein d’un rond point au milieu du Sahara.
L’un d’eux, ivre d’eau plate, lève ses lunettes astronomiques et pointe un point d’interrogation à sa gorge et l’a saisi.
La bouteille leste, se défaufile de ce l’assaut au nœud pas coulant, se sert une rasade de rire à l’allure dépitée de l’audacieux.
La bouteille vient de se réveiller en bouche, émue et mouillée.
© Max-Louis MARCETTEAU