Oeuvre de 1913 de Philip Alexius de László – Anna de Noailles
Une fois n’est pas coutume, je me suis exercé à un « exercice de style » avec les derniers vers du fameux poème « L’EMPREINTE » de Anna de Noailles (1876 – 1933) sur l’avis d’Ibonoco 🙂
«
ｌａ ｖｉｅ， ｔｅｌ ｓｅｒｒｅｍｅｎｔ ｒａｖｉｅ ｍｏｎ ｅｎｌａｃｅｍｅｎｔ． ｌｅ ｍｏｎｄｅ ｅ́ｔａｌｅ́， ｄｅ ｓｏｎ ｅａｕ ａ̂ｃｒｅ ｅｔ ｓａｌｅ́ｅ ｒｏｕｌｅ ｃｏｍｍｅ ｕｎ ｂａｔｅａｕ． ｌｅ ｐｌｉ ｄｅｓ ｃｏｌｌｉｎｅｓ ｏｎｔ ｖｕ ｆｌｅｕｒｉｒ ａｕｘ ｂｒａｎｃｈｅｓ ｄｅ ｌ’ｅ́ｐｉｎｅ ｍｏｎ ｄｅ́ｓｉｒ． ｌａ ｖｅｒｄｕｒｅ ｎｏｕｖｅｌｌｅ ｄｅｓ ｆｏｓｓｅ́ｓ ｃｏｍｍｅ ｄｅｓ ａｉｌｅｓ ｔａｎｔ ｐｒｅｓｓｅ́ｓ． ｍｏｎ ｄｏｍａｉｎｅ ｍａ ｐｅｒｓｉｓｔａｎｔｅ ｏｄｅｕｒ ｄｅ ｌａ ｔｒｉｓｔｅｓｓｅ ｈｕｍａｉｎｅ ｄｅ ｍｏｎ ｃœｕｒ…
»
Le dessous des mots 
C’est une bien merveilleuse poétesse que vous nous faites découvrir là.
Je viens de trouver ce poème-ci sur babelio, quelle grande dame.
Pour trouver des mots pareils, elle devait être d’une immense sensibilité.
Merci Max-Louis. Comme vous avez bien fait de relayer la parution chez Ibonoco.
Anna de Noailles
Il N’EST PAS UN INSTANT
Il n’est pas un instant où près de toi couchée
Dans la tombe ouverte d’un lit,
Je n’évoque le jour où ton âme arrachée
Livrera ton corps à l’oubli. […]
Quand ma main sur ton coeur pieusement écoute
S’apaiser le feu du combat,
Et que ton sang reprend paisiblement sa route,
Et que tu respires plus bas,
Quand, lassés de l’immense et mouvante folie
Qui rend les esprits dévorants,
Nous gisons, rapprochés par la langueur qui lie
Le veilleur las et le mourant,
Je songe qu’il serait juste, propice et tendre
D’expirer dans ce calme instant
Où, soi-même, on ne peut rien sentir, rien entendre
Que la paix de son coeur content.
Ainsi l’on nous mettrait ensemble dans la terre,
Où, seule, j’eus si peur d’aller ;
La tombe me serait un moins sombre mystère
Que vivre seule et t’appeler.
Et je me réjouirais d’être un repas funèbre
Et d’héberger la mort qui se nourrit de nous,
Si je sentais encor, dans ce lit des ténèbres,
L’emmêlement de nos genoux…
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Bon jour,
Et je lui avais répondu :
Elle — Tu pars ?
Lui — Au jour qui s’essouffle, la nuit s’impose.
Elle — Tu m’imposes ton partir comme une goutte qui déborde d’un vase.
Lui — Je pars renversé par tes mots trop souvent pleins d’amertume.
Elle — Mon amertume fleurit à ton terreau et son parfum t’indispose.
Lui — Je préfère disposer avant d’imposer le socle de ma personnalité sur ta terre.
Elle — Je n’aurai eu l’occasion de devenir ta statue soumise à tes regards indécents.
Lui — Mon indécence est mon admiration pour toi.
Elle — De moi rien n’est admirable, et le désirable est enfoui au cœur de ma tombe.
Lui — Ton cœur, à ne jamais se dévoiler, pourrira dans le flot de tes larmes.
Elle — Mes larmes, ma source, me font renaître à chaque instant, revivifiant mon désir de vivre.
Lui — Et ma vie ? Une simple trace sur la ligne de ta vie, effacée à la gomme de ton indifférence.
Elle — Tu es l’encre qui n’a pas su marquer les traits de ton amour.
Lui — L’amour n’est qu’une vague qui s’épanche sur une plage.
Elle — Ton écume est un sperme froid qui recouvre les galets stériles.
Lui — Enfanter le néant, tu n’as que cela à m’offrir et tes ombres d’angoisse pour me punir.
Elle — Mes angoisses sont aussi les tiennes, des linceuls qui m’étouffent.
Lui — Nous sommes identiques et autres choses, ensemble nos mondes s’entrechoquent.
Elle — Le soleil est toujours identique mais ses couchers sont toujours différents.
Lui — Nos mots nous embrochent, nos différences nous brûlent, nous sommes devenus cendres.
Elle — J’ai besoin de ces brûlures pour exister, j’ai besoin de ces cendres pour renaître.
Lui — Tu as consumé tous les impossibles de notre passion, les possibles sortent cuirassés.
Elle — Défais ton habit de mâle, ouvre les vannes de tes mots vrais, de cet amour qui t’enchaîne.
Lui — Enchaîné à tes barbelés, je suis griffé de toutes parts, mon sang n’est pas le tien.
Elle — Mon sang est ton eau de vie, tu es celui qui en moi vit par moi et seulement moi.
Lui — Tu aboies comme une chienne enragée, tes crocs s’émoussent sur mon cœur.
Elle — Tu es pathétique comme un timbre-poste qui vient de faire le tour du monde.
Lui — Ton rictus pourrait servir d’appât à un autre homme, ton sourire est une fosse.
Elle — Reste !
Lui — Trop tard !
Max-Louis
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Je trouve votre texte très délicat ; d’une belle sensibilité. J’aime le rythme serré; et j’y trouve une fine mélancolie. La troisième strophe, que je trouve pourtant particulièrement belle, a toutefois fait butée dans mon esprit ( je lis plusieurs fois avant de trouver ce qui me « chiffonne » vaguement ) ; ce n’est qu’un détail qui n’enlève rien a la subtilité du poème : il n’y a qu’un pli ; donc lui seul « a vu fleurir «
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Bon jour,
Il faut remercier avant tout Anna … 🙂 Je ne suis que le transcripteur …
Merci de vos mots et passage. 🙂
Max-Louis
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Contrainte qui, appliquée à un poëme pris au hasard dans le corpus de mon pote MALLARMUCHE, donne:
Leur Onyx
lampadophore,
le phénix
cinéraire amphore.
Nul ptyx
Inanité sonore
pleurs au Styx
néant s’honore
un or
le décor
une nixe
miroir, encor
se fixe
le septuor.
Très bonne journée à toute zet à tous.
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Bon jour,
Intéressante proposition inattendue dont le relief est saisissant.
Merci de ce moment de partage 🙂
Max-Louis
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