La Mort habille le mort sur l’horizon marbré à l’heure du sept du matin au chant du septain :
Laseptantaine au quart du dernier Les yeux exorbitent aux souvenirs D’une blonde romance toute chenillée Sourit au clair de lune à fleur d’élixir S’impose au défunt à la bougie de vie Dépouillée de son socle au seul cri Retentissant de vouloir renaître … au pire…
La Mort le prend sur ses épaules et récite ses litanies des septembrisades qu’elles filaient sur une traîne de comète blanche feu son tissu des heures noires.
A la septénaire de marche elle dépose son fardeau la tête au septentrion croise les pieds les mains et une prière au seuil d’un septembre résigné à devoir laisser une place et encore une sur sa parcelle de terre.
Elle lève le drapeausepticoloreet pince une dernière fois la joue du mort… comme signe de bonne route.
Aujourd’hui je m’embarque dans l’un des trente-trois wagons d’un train en partance pour l’inconnu.
J’installe ma modeste personne dans un siège au confort pilote de ligne le café en moins et la perfusion en plus.
J’avoue avoir été condamné pour non respect du code ZE-RT-1.02.4587M
J’assume cette punition.
Je respire à la façon d’une chrysalide et m’endors tel un chat en fin de vie à l’intérieure d’une solitude bien ancrée dans les profondeurs connues de moi seul pour une chair trop froide pour réchauffer un cœur à demi éteint en compagnie du malaise à fleur de bouche que dessinent des lèvres salées au service de larmes en cristal faisant l’écho aux jointures des articulations craquantes et aux grincements de mes frissons intermittents…
Un sautoir de surveillance gère la transition du réel vers l’improbable voyage qui m’attend.
L’injection du produit rugueux perle se mélange à mon sang qui n’a rien de vraiment rouge.
Mon insomnie coutumière s’est diluée au contact de mon ex-angoisse et toutes deux mains dans la main m’ont souri comme un dernier adieu.
La vitesse de mes synapses synthétiques augmente graduellement et s’échauffe à la rencontre des origines qui luttent jusqu’à la perdition de leur substance nutritive de ma conscience.
Les heures diaboliques se débarrassent de mon existence authentique de l’envie qui se fane sur les lobes de mes entrailles et je vomis ma sainte lucidité comme le dernier rempart de mon libre arbitre.
Je reviens à moi lessivé avec un nouveau code d’identification.
« Un bruit étrange et beau » est le titre du livre d’un auteur inconnu de la commune qui a perdu son nom lors du dernier recensement et dont personne ne se souvient.
Le vraisemblable fait grise mine et l’invraisemblable le chahute sur le haut de la falaise d’une Etretat au romantisme calcaire les pieds dans l’eau et le parfum de la tragédie autour du cou.
Une enquête est menée par l’inspecteur Lô-Tho dont les particularités sont de se déplacer en cyclo-pousse et de dévorer tous les midis des crevettes vivantes dans un vivier livré chaque jour à son bureau du troisième étage d’un immeuble de la rue des Han… et à part ça il ressemble au commun des mortels qui prend son p’tit déjeuner sur la tranche de pain grillé qui n’attend pas fébrilement les crocs des dentiers procureurs alimentaires de première nécessité.
L’inspecteur Lô-Tho est un homme pragmatique. Là, est l’un de ses moindres défauts. En effet, il sait prendre de la hauteur et va consulter la prêtresse de l’île de Sein inconnue dans les bottins même le mondain. C’est dire sa renommée dans un milieu restreint qui permet de tenir les promesses des secrets.
Aussi, cette druidesse reçoit avec le sourire son fidèle client dans son antre qui n’a pas vu le jour depuis le dernier déluge de la révolution au sang chaud de trancher à froid dans le vif des sujets. Après les sourires faussés et la politesse dont l’usage s’est égaré dans les méandres de l’infini des Livres Hermétiques dont les clés ont été perdues par distraction, l’inspecteur s’assied en tailleur avec un crayon de bois d’une belle épaisseur d’un pouce d’ogre tandis qu’elle prend position du poirier.
— Quelle est ta question ? Ô Lô-Tho Rhi (Rhi prénom du susdit) — Le livre sans auteur, quel est l’auteur ? — Pertinence n’est pas potence et livre n’est pas poids. Telle est ma réponse, Ô Lô-Tho Rhi. — C’est un peu mince. — Dites que je suis grosse !!! Ô Lô-Tho Rhi — Je dis que votre réponse est énigmatique. — C’est qui l’inspecteur de nous deux ?
La druidesse se repositionne en tailleur (et pas le vêtement) et prend place face à Rhi un tantinet triste et songeur, les deux à la fois sur le même visage ce qui est un exploit que l’inspecteur modeste sait taire.
— En fait, je soupçonne la commune d’avoir fait disparaître l’auteur inconnu pour ne pas être condamnée et ensuite effacer son nom. — Astucieux, dit la prêtresse en se versant une tisane à Ciboulette des Îles. — Oui, mais pourquoi la commune ? — Rends-moi mon crayon au partir quand seuil franchi tu auras.
L’inspecteur prend congé (et pas des vacances) et s’en retourne à son bureau rue des Han.
— Quel est le mobile ? dit-il en lui-même à voix basse, car il sait ne pas être tout seul… avec lui-même.
Après avoir ingurgité le bon millier de crevettes du midi présent, il se lève de son siège, les mains à la mayonnaise encore fraîche, il arpente son humble logis de quelques mètres carrés, quand une lumière naît au fond du couloir de son esprit tortueux.
— « Mais c’est bien sûr » (à la Raymond Souplex pour les puristes) dit-il tout haut devant sa fenêtre fermée par ce beau soleil style beau maître nageur (pléonasme) rieur de bonne santé.
Le dernier recensement des habitants de la commune était tout simplement fictif et l’auteur habitant de cette commune était par effet inconnu et de fait pas de mobile !
L’inspecteur jubile et ouvre séance tenante une bouteille de champagne 33 cl. Mais au premier glouglou dans le gosier, il s’interroge : mais alors, pourquoi le livre est-il paru ?
… aériens les premiers mots d’une gueule de Lune fleur du Golfe des Aspérités cendrée en pétales et blanche de tige souple aux vents cométaires vagabonds sans accessoires du petit chimiste s’impriment sur l’esprit naissant de l’humain …
… étincelante est la plage qui s’étale au Soleil au Golfe Torride qui rêve d’un corps à corps à sable chaud du désir jusqu’à la moelle du sablier par les noms des amours qui font crédits par jaillissements et embrasements qu’il ne reste qu’un souffle du plaisir égaré …
… hérétique diabolique machiavélique le Marais du Sommeil est cynique et fatidique quand le premier pas enjambe son seuil à l’heure choisie de Lune sur l’horizon de sa pensée lunatique le rêve couturier fait naissance d’une étoile diaphane bleu cyan étincelante …
… linceul en chair d’une étoile désobéissante s’étiole dans le Marais de la Putréfaction qu’une fleur au parfum de goudron éclot tel un coquelicot anthracite sur le bord d’un œil nébuleux d’une galaxie hérétique…
… pépins dans le Marais des Épidémies les grimaces font plaintes par échos dans les plaines de la nuit en compagnie de la lune noire propice aux déferlements des fièvres qui s’unissent pour créer au menthol un linceul …
… aimer et se baigner dans le Lac du Printemps à deux renaître entier tout-en-un comme fruit et jus dans la même peau à se croquer à se nourrir jusqu’à l’éternité figurée sans pépins…
… minéral en dentier de bel effet sur une pleine Lune dévorante de beauté le Lac de l’Effroi l’humain déviant sa route de la nuit cauchemarde comme un puits coupable de la noyade de l’amant loup-garou à belles dents d’aimer …
… trahison du visage le travelling dégorge le personnage-acteur qui boulotte son texte momifié au sourire lune prometteur pour les regards cinéphiles déviants tel le Lac du Temps spectateur qui se goinfre du vide sidéral à la crème minérale …
…bûcher le Lac de l’Espérance flambe comme un cierge en manque de martyrs et les heures se vident au creux du corps en perdition sur les flots de l’apaisement embarqué à tort dans les bras de la première étoile de trahison …
… annonce qui prend la parole et souffle les images au Lac des Songes et saupoudre des sucres fleuris aux souhaits déguisés en pêchés orignaux dénoyautés des prières ancestrales de la morale pendue en crémaillère au viril bûcher …
… cuir qui a perdu son e dans le Lac de la Persévérance comme une libération de peau une délivrance du formatage une sobriété de la tentation un habillement de soi aux nervures jusqu’à la sève qui jaillit de jets profonds une vie s’annonce …
… plaisir à loisir à saisir puis dégrossir à rosir toutes fesses nues au chant du Lac de la Haine de tenir le fouet du repentir sur la table à cuisiner le désir à sa friande envie de sortir de son état naturel pour lui polir le cuir …
… renaître du Lac de l’Oubli par la magie d’un souffle qui vous aime encore et malgré tout les défauts à dépouiller l’âme d’une vertu qui s’entendait à flageller sa chair par des obsessions de franchir la ligne haute tension du plaisir …
… néant dépossédé du Lac de la Mort s’étourdit à tourner bourrique en amant infructueux de ses avances aux seins de la Vie aux sous-multiples de vies qui s’enferment pour se créer s’encoquille pour s’inventer quand d’autres s’enterrent pour renaître …
… vagabond de l’esprit dans le Lac de la Luxuriance est Maître de séance des bibliothèques qu’il fait jouer par des citations sur la scène bariolée des lucioles étoilées jusqu’aux drames des virgules qui chutent sur le rond point du néant …
… Lyre et tâtonner sur les premières syllabes du Lac de l’Hiver cendré par le trait gras de la mine qui sourit à large spectre comme sur l’image dépeinte sur le chevalet de l’artiste à demi-pinceau au caractère lunatique …
… d’aventures la Lune pourrait en écrire un univers entier bercée par le Lac de l’Allégresse sur le pont en lianes des mots qui se tiennent à l’apex sous l’éclairage à haute tension d’une voix lactée de la constellation Lyre …
