Le cerisier en sa hauteur prenait le soleil en plein que le premier nuage part-soleil était le bienvenu.
L’homme le contemplait, le cerisier.
Il était à la manette, l’homme. Il pouvait gérer sa vie à la lunette de vue de son destin qu’il menait à la baguette le bougre qui se pliait aux exigences de la persuasion d’être sur son chemin de bon droit à traverser par monts et par vaux à la correspondance de ses désirs.
Le cerisier en sa hauteur contemplait ce bipède humanoïde sur le volet de son ascension vers les hauteurs du ciel qui n’avait qu’un seul plafond et à sa bonne guise de fruiter son jugement à la saveur de ses végétales pensées noyautées de floraison que le printemps ne pouvait saucissonner de sa superbe.
L’homme le contemplait, le cerisier.
Il était dans son fauteuil, l’homme. De son dedans le dehors faisaient contrastes quand une souris grise queue tire-bouchonnée s’accrocha de griffes à griffes à la grise paroi du tronc court pas trop rond à sa fuite vers le grossissement du diamètre d’âge en âge que le rongeur arboricole par changement climatique souhaitait rejoindre un ciel.
Le cerisier en sa hauteur souriait de l’escalade du mulot qu’il secoua comme un prunier et l’homme toutes dents dehors dégustait une barre chocolat se suffisait du spectacle déjà écrit quelque part dans un cahier égaré entre les racines du Temps qui ressortait l’improbable de ses souvenirs au grand jour des derniers moments comme d’une farce.
Et l’homme, tout en haut de la chaîne, se leva, contempla la bouffonnerie… et se pendit…
Que restera-t-il de ma peau – cette peau toute douce de naissance qui a pris les fouets de la vie aux traçages dont on ne sait quel destin se rit bien de ce qui est juste ou injuste car il ne fait pas de distinction sur la ligne départ – qu’une simple épopée individuelle qui séchera quelque part dans un caveau à une place dans une terre qui n’a pas de nom ?
Et que devient cette deuxième peau que l’on nomme par défaut : l’instinct de survie, imperceptible et fait figure d’un tout mystérieux dans le corps de l’âme que chevauche l’alchimie du récit qui fait acte ?
Je traverse cette rue blanche comme une vérité qui file entre les doigts et essaye de retenir du sable aussi sec que la gorge qu’il l’a formulée aussi ronde que la Terre est ovoïde à portée de main au crayon gras du silence de la feuille lissée de ses lignes par l’automne hors d’âge.
Quand un bémol trottine à quelques pas de moi et semble s’intéresser à ma lumière entre les interstices de mes mots :
— Vous êtes de passage me dit-il ? — Je le suis. — Pour longtemps ? — Qu’importe le temps si son heure n’est pas piquée. — Vous ut une renommée me semble-t-il ? — Il paraît. — Vous étiez mineur de fond ? — L’écriture porte mine à l’anthracite des mots qu’il faut tailler et faire briller. — Vous étiez de ce canon qu’il fallait atteindre… — Les voie des mots sont pour chacun de nous. — Et qu’en est-il maintenant ? — Je me demande ce qui vous interpelle en moi, vous le demi-ton. — Je suis votre signe… — Mon signe ? — Oui, celui qui vous fera rencontrer la partition de votre vie. — Quel étrange signe vous faites…
A ce moment précis je me réveille au strident… de la porte d’entrée.
«Les Fées sont d’exquises danseuses» quand l’heure du solstice se lève après le minuit derrière la dernière tonalité d’un son de cloche sur le parvis de l’église qui traîne toute la misère du monde devant l’origine du cierge saisi en main comme une aubaine s’il est bien allumé de bonnes intentions pour éclairer le Paradis de l’Enfer et ne croyez pas un traître mot de l’esprit du conteur païen à la gouaille qui sève à tour de branches le tronc de ses histoires portées à la hauteur du premier podium de la calembredaine les légendes du monde au toupet de transmettre que l’Enfer vient du feu de Dieu quand celui-ci déplace ses meubles un soir de la Pâques pour son nettoyage de printemps…
… et quand bien même on peut y faire contenir des vérités à ces légendes à toutes les panoplies des contes à l’heure du bois flambant dans l’âtre de la cheminée bien montée de ses jambages et de la crémaillère qui a du cran à tenir le chaudron émulsionné de tous les fruits de la Terre mère porteuse des aspirations d’une seule idée qui converge vers un seul fruit pas nommé mais décidé pour sa pomme à être coupable et pas un seul palimpsesteou un archéoptéryx pour y mettre son grain de sel pour infirmer ce concept à la ligne qui se propage d’un point à un autre des âges pour tenir comme fait accompli que la souffrance nous gouverne et semble rajeunir de jour en jour tel un fruit mûr au risque d’éclabousser nos vies prises aux corsets des habitudes qui tirent de drôles de mine sur le terreau de l’impermanence…
… ainsi l’effet danse à la vibration de la narration quand le compteur du temps se laisse porter aux déluges d’un conteur… délirant.
Le Diable ce matin-là, prenait son petit déjeuner et comptait sur le boulier de service le nombre d’arrivants tandis que Dieu en face de lui décomptait ceux qui n’avaient plus rien à faire à la Maison Paradis tout en grignotant une pomme…
L’ambiance était bon enfant. Quand un oiseau se posa sur l’épaule droite du Diable. Dieu leva les yeux, pointa son index en direction de l’oiseau et le Diable fit pivoter ses yeux de quatre-vingt-dix-huit degrés.
— Étonnant ! s’étonna Dieu, monothéiste pur et dur. — En effet ! convenait le Diable, habillé ce jour-là en Arlequin.
La journée et les années passèrent ainsi : l’oiseau sur l’épaule du Diable.
Au moment du coucher (une fois par mille ans, pour les puristes théologiens), la lune accompagnait Dieu et Diable (il n’y a pas de tour de garde) à s’enfoncer délicieusement chacun de leur côté dans un lit moelleux : l’un au duvet des bienheureux et l’autre aux piquants des malhonnêtes, tandis que la nuit (en contre bas), elle, faisait son office au moment où le jour prenait son tour de veille. Ainsi à chacun sa mission et pas l’ombre d’une dispute, au silence comme gardien.
Ce jour-là, l’oiseau piailla pour la première fois, déboussolé que son perchoir ait une autre position, incongrue… qu’il s’essaya à déplacer.
— Ooooooooh ! dit le Diable, joignant le geste à la parole se débarrassant du volatil tournoyant autour de son auguste composante démoniaque et infernale, et se retournant dans le lit, dérangeant Dieu qui grommela en un juron et une bénédiction tout en s’exprimant :
— Alors ? Qu’es-ce ce raffut ? Je voudrais bien dormir en paix.
Et le parloir du Temps s’activa en alarme, premier devant le prie-Saint à la croix du martyr qui se réveilla, soupira, se leva, enfila sa robe de bure violette, chaussa ses caligæ et s’informa de l’incident au prêt de Dieu.
— Qu’est-ce, Dieu mon père à la trinité bien sonnée ? — Met-moi… à distance ce volatile infernal… que je puisse hiberner en sainte tranquillité. — D’où sort-il ? — Je n’ai pas la genèse de cet… emplumé ! — Mon Dieu, vous exprimez là un mot déviant. — D’Évian ? Je ne vois pas le rapport avec cette commune thermale ! — Ne soyez pas espiègle, Mon Dieu. — Dites, ne jouez pas au directeur de conscience… allez, hop, il faut me virer cet oiseau là…
Et malencontreusement le doigt de Dieu désigna le Diable en même temps que l’oiseau passait sur la tangente du regard de celui-ci.
— C’est moi que tu veux chasser ? dit le Diable qui se voyait désigner comme indésirable. — Mais non ! informa très justement Dieu, béatement. — Comment non ? — Bé non, ce n’est pas toi, mais l’oiseau. — Il ne te plaît pas, l’oiseau ? — Il me gêne pour m’endormir. — Moi pas ! — Dis, tu vas t’y mettre aussi, hein ? J’ai déjà le saint martyr sur les bras… — On dit ça, on dit ça… — Comment, on dit ça ? Clarifie ta pensée ! — Non ! — Comment : non ? — Ce n’est pas assez clair comme refus ?
Depuis la discussion s’éternise quand les exégètes considèrent ce moment-là comme l’oiseau de la discorde… et de ce temps, le monde … de bien et de mal ne savent plus à quels saints se vouer…
Les amants au piano de leur partition d’élans à la nuit carrousel sillonnée d’un seul sillon d’une audace à aimer le mortel moment éternel grandissent aux heures ménestrels corps à corps aux étincelles un deux à l’unité à jouir à la phase de l’intensité bientôt aquarelle sur leur toile devant la sentinelle de leur vie.
Ils confectionnent un espace-temps une bulle à quatre temps à la naissance d’une histoire née aux premières racines de quelques mots sur une terre fertile liée à leur destinée habillée de l’instant.
— Je t’Aime… — … et le pourtour de mon oreille, tu mordilles…
CETTE nuit est une rosée d’Amour qui renaît hydre de chapitres dragons exaltés en chapitres orgasmiques enflammés où ruissellent des arcs-en-ciel que le mot Origine dessine des âmes nouvelles aux heures fascinées seules spectatrices des transformations.
— Aime-moi à la souveraine tentation de mes horizons mouillés… — Tu es ma Lionne insatiable…
L’attente sciée à un endroit renaît autre part comme une hydre sur le regard du temps qui se couvre d’un chaud sablier qui se retourne toutes les heures dans son lit de frémissements sableux d’un vague passé qu’une audace capée à l’héroïsme giflée par un zéphyr du verbe celui que le cœur a taillé à la serpe s’ancrée sur le mur indécent du souvenir.
Le frimas du réveil que l’incertitude épaule à la convenance à ne rien dire à l’oreille du premier mot velours du matin apporte pourtant l’annonce d’un renouveau le a s’éprend d’un h à sa garde s’interroge et fait l’étonné à se fendre de ce ah exclamatif en demi-ton comme une découverte pêchée au torrent d’un dictionnaire émoustillé onctueux d’onomatopées aux pages d’une peau abricot que se retient une première langue à goûter.
Au lever le seuil s’impatiente l’attente lui prend le bras les premiers pas s’allongent et le jour se farde aux yeux d’une fenêtre qui semble médusée de sarriettes qui dansent de bras en bras au vent siffleur soulèvent quelques corolles à l’envi.
Il est matin différent des autres matins… l’attente est distance…
— … et il y a du ciment de la vie, comme des copeaux de moqueries, qui vous pénètre dans l’âme assise devant l’âtre flambant neuve du questionnement en granulat qui mijote tranquillement !
Ce ciment malaxé dans la bétonnière du monde civilisé grandi par les lois qui développent le sens aigu de la morale bien mise, propre sur elle, qui se targue d’être à la hauteur de son dévouement pour le peuple à remettre sur le droit chemin pour le bien collectif tandis que l’individu pachyderme par essence de se reconnaître comme libre n’est qu’une tare qu’il faut éduquer pour son bien-être !
Un exsudat poignant qui valorise l’air insipide que je respire par défaut se vaporise autour de moi : la Liberté. Cette liberté, encore, de pouvoir dire avant que le macronphage prestidigitateur ne dépièce la totalité de l’espace nourrissant d’un libre ensemble et pas au travers d’un prisme déformant d’une réalité ou d’un tamis qui ne laisserait passer les uns, ici et les autres, là !
Point d’estrade pour clamer haut et fort crescendo le dire à l’humeur de la liberté d’expression…
— Bon ! Coupez ! — Mais, je n’ai pas terminé… — Qu’importe, votre temps de parole est mesuré ! — Mais, je n’ai pas terminé… — Il radote le candidat… comme il s’appelle déjà ?
Pour la deuxième fois, voici une autre histoire mais cette fois-ci de lampadaire à 4 mains sur une idée de Firenz’ du blog La plume de mouette. Chacun de nous fait paraître le texte de l’autre sur son blog et une photographie.
Chapitres 1ICIet 2 ICI et 4 ICIet 6 ICI ou l’ensemble des chapitresICI
C’est lorsque la grande perche lumineuse fit un pas de côté que le Prince Kremaloff se réveilla. Et c’est lorsqu’il se réveilla qu’il se rendit compte qu’il s’était endormi.
— Sacrebleu, comment ai-je pu m’endormir à pareil moment ?! J’ai assurément perdu la tête et le fil de tous les événements, c’est la raspoutitsa !
Il se souvint alors que la Luciole avait laissé choir quelques cristaux lumineux sur les couvre-chefs des nains, mais aussi quelques paillettes sur son propre carafon. Un rien fanfaron, il avait toujours aimé les paillettes, il avait donc accueilli celles-ci avec plaisir et entrain, quelques-unes dans les mains, le reste dans sa bouche grande ouverte. Il réalisait à ce moment qu’il s’agissait en fait de poudre de perlimpinpin, de celle qui vous méduse, vous assomme et vous endort. Il s’était fait berner comme un bleu et en était tout déconfit.
Les nains avaient négocié le déplacement du lampadaire sans trop de difficulté car la Luciole s’en était mêlé et avait obtenu l’accord à grand renfort d’yeux doux et de promesse de futures étincelles à deux.
Dans le carré libéré par la perche majestueuse, la terre ne demandait qu’à être retournée, retournée un peu plus car elle l’était déjà par tout ce changement. Pensez donc, elle venait d’être affranchie du joug de la fée électricité et pouvait à nouveau rêver la torche du soleil.
On remua la terre, un peu, beaucoup, sous l’œil goguenard de Sire Réverbère et le sourire malicieux de Dame Luciole, jusqu’à ce que le bruit des pelles change, s’assourdisse, et que l’on mette à jour une trappe. Au centre brillait un médaillon d’argent représentant un être fantastique et inquiétant dans la bouche duquel se trouvait l’anneau qui permettrait de soulever la trappe. Étonnamment, ou pas, des sons filtraient à travers les jointures, des sons comme de la musique, une musique comme une invitation. Alors les efforts des deux frères se combinèrent pour soulever la plaque de bois vermoulu. Ce qu’ils découvrirent sous cette plaque les laissa sans voix…
Pour la deuxième fois, voici une autre histoire mais cette fois-ci de lampadaire à 4 mains sur une idée de Firenz’ du blog La plume de mouette. Chacun de nous fait paraître le texte de l’autre sur son blog et une photographie.
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— C’est là, exactement là. — Tu es sur ? — Oui, absolument, c’est ce que me disent la carte, la boussole, le sextant et le fil à plomb réunis. L’ombre immense qui avait surgi était en fait celles superposées de deux nains de bitume. La lumière est trompeuse qui allonge les êtres et diffuse des halos que l’on pourrait peut-être prendre pour des signes, signes du hasard ou symboles christiques… — Alors, que va-t-on faire ? — Toi, tu creuses, moi je réfléchis. — Tu réfléchis à quoi ? — Je réfléchis la lumière, bougre d’andouille, il faut bien que je t’éclaire ! — Et je creuse où ? — Eh bien, là, sous le lampadaire. — Oh là, qui va là ?!, gronda l’illuminé perché. Que vois-je ? Deux nains de jardin équipés de pioches et piolets ? Vous cherchez Blanche-Neige ? Eh bien sachez qu’il y a un bon moment qu’elle a décampé ! — Nains de jardin ? Vous vous méprenez. Il y a surement longtemps que vous n’avez vu un carré de pelouse pour ainsi divaguer. Nains des villes nous sommes, nés en zone urbaine de père en fils depuis au moins quatre générations. Regardez donc nos cravates ! — Qu’est-ce qui vous amène ici ? fulmina la perche flamboyante.
La luciole mâchouillait une brindille sortie d’on ne sait où, et observait la scène, amusée. Libre comme la lumière, elle s’était échappée de la gibecière et voletait ici et là pour mieux se réjouir du grand bazar qui s’annonçait.
Quant au Prince Russe, flairant l’embrouille, il se dit qu’il n’allait pas lanterner longtemps ici. Il voulait à tout prix éviter une rencontre avec les forces de l’ordre. Tant pis pour son breuvage divin et pour la divine bestiole, il lui faudrait trouver une prise à jus pour samovar ailleurs, et une autre attraction insectifère. Il s’apprêtait à tout remballer, quand les mots du plus petit des nains vinrent lui titiller les oreilles. — On vient chercher notre trésor, vous êtes assis, ou plutôt planté, dessus… Son frère ainé lui colla une taloche pour le faire taire, mais le mal était fait. Le trésor venait, en quelque sorte, de changer de futur propriétaire…
Oeuvre de jideair – Fusain, charcoal, petit format : Blog
Pour la deuxième fois, voici une autre histoire mais cette fois-ci de lampadaire à 4 mains sur une idée de Firenz’ du blog La plume de mouette. Chacun de nous fait paraître le texte de l’autre sur son blog et une photographie.
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C’est à moi qu’il parle le goujat ?! Quelle vulgarité ! Il se prend pour qui ? Il me prend pour quoi ? Imagine-t-il que je vais m’abaisser à lui parler d’égal à égal ? Que nenni, la condescendance s’impose. Le rustre ne parait bien mal éclairé, et je parie qu’au Siècle des Lumières, Voltaire n’aurait même pas voulu de son eau chaude pour mettre dans sa bouillotte les soirs d’hiver.
— Qu’est-ce ? Qu’ouïe-je ? Que sens-je ? Quel est ce chien qui vient se soulager à mon pied ? Pouah, quelle odeur infecte !
— Eh oh, le lampadaire, je ne suis pas un chien, parle-moi autrement ! Je suis le Prince Erbeir Kremaloff, descendant de Tzar. Prince déchu, certes, déchu mais aussi déçu de l’accueil que ton pays réserve à la noblesse slave. Aucune déférence, aucune révérence, et me voilà réduit à brancher mon samovar électrique au pied d’un bec de gaz.
— Bec de Gaz ?!!! Oh je sens que la moutarde me monte au nez, et vous êtes bien chanceux que je ne sois pas à gaz, malappris, mes émanations vous auraient couté cher ! Expliquez-moi comment vous pourriez brancher votre samovar électrique sur un bec de gaz, mÔssieur Kremauzeux ? Je suis électrique, moderne, stylé, classé, admiré, et UTILE moi ! Quant à vous, il semble que l’on vous ait coupé la lumière et que vous ayez de l’éclairage public des connaissances qui frôlent l’obscurantisme.
— Oh là, monsieur le lampion, ne vous énervez pas ! Il s’agit d’une simple méprise. Faisons la paix, voulez-vous ? Si vous le désirez, je m’en vais quérir un tuyau d’arrosage, j’en ferai une paille et vous pourrez gouter mon délicieux thé russe.
— Lampion, moi ?! Vous m’insultez !! Et vous croyez que je vais gouter à votre soupe au caillou ? Non mais, il rêve, Erbeir ! Hors de ma vue, galapiat, ou je vais me mettre à clignoter si fort que toute la rue en sera alertée !’
Place Napoléon, les pigeons picorent et les humains pérorent, premier coup de semonce, les miettes de pain et de paroles jonchent les pavés disjoints, faces polies vérolées, un homme attend assis sur un banc vert de fer, le cœur noué et le bas-ventre affamé.
— Alors, mon gros Chat, tu m’attends sagement ? annonce une femme élancée blonde d’ici à là. — Non, je tue le Temps… grogne l’homme qui se lève telle une plante carnivore. — Encore un innocent qui trinque. — Ironie… le Temps n’est jamais innocent. — Et toi, le Tartempion de l’amour romantique, tu crois pouvoir tuer le Temps et aimer ? — Que cela t’importe, je t’aime avec mon égoïsme et te tuerais d’autant en sa compagnie. — Holà ! Marchons, mon gros Lapin, tu vas détendre ton inspiration nuisible. — Prenons table et mangeons à se goinfrer jusqu’à la taille. — Prenons lit car ton appétit est bien à ce niveau là… — Comme tu veux, mais garde tes excès. — Tu es mon épée, je suis ton fourreau… — Quelle rengaine ! — Jeu de mots ou envie de monter à la charge ? — On prend ma voiture et direction une chambre d’hôtel… — Tu feras de moi ton autel, mon gros Basilic. — Gourmande assoiffée de toi… — Non ! de toi, mon gros Grognon… — L’hiatus se porte bien en ton domaine. — Je porte bien en bouche, tu le sais mon gros Grizzly — Tu portes tout en toi ce désir charnel et de débordements. — Je suis ta fontaine de jouissance et te livre mon corps encore comestible. — Viens ici ma Cigale que je te dévore… — Oooooh, oui mon gros Criquet !
Il est minuit. Le charbonnier rentre chez lui tandis que le ramoneur à tintinnabuler en branlant du chef descend lentement d’un toit à la pente bien pentue au reflet d’une pleine Lune qui baille entre les nuages racoleurs et poursuiveurs tels des poissons rouges dans un bocal sans coins.
Il est minuit une. Une orange roule depuis quelques minutes sur les pavés centenaires de la rue des Trois Patates, échappée d’un filet à provisions usé de recruter les défigurés légumes, les rejetés fruits, les inconsommables contrefaits pourtant souriants de vitamines et de vies mais délaissés par leurs aspects rebutants.
Il est minuit deux. Un millier d’étincelles font la fête dans la rue des Quatre Fraises perpendiculaire à la rue des Trois Patates en compagnie d’une meuleuse toute guillerette de tourner plein régime au pied levé quand la main du rémouleur tient d’une main ferme et confiante une lame traversière de chair qui n’en mène pas large sur ses deux tranchants.
Il est minuit trois. Le charbonnier écrase l’orange et bouscule le ramoneur par croisement de chemin et de destin que la lame du remmouleur crie sans crier gare et ainsi relevant le bras de l’homme et par effet à écarquiller ses yeux d’un bleu acier qu’un introït impromptu s’annonce au point d’orgue de cette situation inattendue.
Il est minuit quatre. Le ramoneur tombe à jeûne depuis la veille qui elle-même ne sait pas dans quel temps elle évolue mais qui laisse percevoir le moyeu intra-véhiculaire de l’horloge du temps qu’elle n’est pas loin d’avoir raison sur son état aux rayons près d’une formule à la Pi qui semble être le centre de ce drame.
Il est minuit cinq. Les jeux sont faits, rien ne va plus. Le rémouleur ressent un danger qui n’est pas le sien et une peur que le Saint du Jour à cette heure de la nuit ne sait à quel Saint se vouer, s’enhardit et conçoit une modeste prière sur sa Bonne Étoile, qu’il poignarde proprement le charbonnier qui semblait déjà une ombre sous le réverbère de service.
Il est minuit six. Le Père Noël, en retard et malchanceux ce jour-là, s’empale sur un conifère décoré comme un sapin de Noël, se transforme en étoile sur la cime et laisse à loisir les habits au pied de l’arbre quand le rémouleur essuie sa lame sur le revers de sa manche sans regret, revêt le déguisement qu’à ce moment-là, la police nuiteuse (et pas en nuisette) embarque le ramoneur pour meurtre du charbonnier.
Il est minuit sept. Le faux Père Noël rentre chez lui, embrasse ses enfants et sa femme, le cœur léger. Ainsi est né l’esprit de Noël.
— Oh ! Y a quelqu’un ? — Qu’est-ce ? dit Secret de derrière la Porte. — Je suis un secret. — Et ? — Je souhaite être des vôtres. — C’est quoi ton secret ? — Je ne peux le divulguer. — Bien dit. Il porte sur quoi ton secret ? — Secret d’État. — Diantre, voilà qui est alléchant. Tu peux m’en dire davantage ? — T’avouer que je suis détenteur d’un secret d’État, c’est déjà m’exposer et me mettre à jour. — En effet, te voilà indéfendable. — Indéfendable, indéfendable, c’est à voir, dit à voix haute Secret de Polichinelle qui s’impose. — Ah te voilà ! toi, dit Secret de derrière la Porte. — Messieurs, dit Secret d’État, de la retenu, l’Esclandre n’est pas bien loin. — SILENCE ! s’exclame le Mur à des Oreilles. — Bon alors, on va faire court, dit Secret de derrière la Porte, on va chercher le doyen des Secrets d’État, il jaugera de ta demande. — Je suis là, dit Secret d’État doyen. — Je te croyais sourd. — Oui, à toute divulgation. — C’est d’un drôle, murmure le Mur à des Oreilles. — Alors, jeune secret d’État, tu es porteur d’un quelque chose d’important ? — Tout à fait. — Dis-moi tout. — Ici ? à l’écoute de tout cela ? — Veux-tu venir au Jardin Secret ? — Ce n’est pas le meilleur confessionnal. — Ne t’inquiète pas, Secret de Fabrication a bien fait les choses. — Bon. — Alors, dis-moi. — Eh bien, ce secret c’est … — C’est ? — Eh bien… — Oui ? — C’est comment… manger proprement… un mille-feuille…
Bienveillance, peignoir serin et visage au fard avenant, fait face à la Douleur rapiécée de toutes parts, installée sur l’une des étagères des griefs, entend le premier mot de celle-ci :
— Alors ? dit Bienveillance — Le Silence est en retard et la Mort a passé sa journée à bourlinguer et boire plus que de raison… c’est un monde… — Dites … — Quoi ? — Vous entendez ? — … — Vous entendez ? — Non, rien. — Des clapotis… — Du Morse ? — Vous y allez, vous… — Les secrets parlent entre eux… — Vous êtes à la Rêverie du dernier étage, là ! — Ce n’est pas mon rayon, vous êtes au courant, non ? Si mon compagnon de route Cauchemar se réveille, c’est pas du Morse que je vais prendre… — Bon, alors qu’est-ce qu’on fait ? — J’en sais rien ! On attend. — Il est comment son regard ? — Entre deux eaux. — Ça veut rien dire ! — Oooooh, un peu de bienveillance, hein ! — De toute façon à son niveau, le graphique est clair comme de l’eau de roche. — Et vous me dites à l’instant, que ce que je dis, ne veux rien dire, et vous faites pareillement ! — SILENCE ! dit Silence. — Ah! vous voilà, vous ! grogne Douleur. — Eh bien, c’est pas trop tôt pour que nous fermions le ban ! dit Bienveillance. — Nous voilà tous réunis, annonce solennellement Silence sans préambule, Nous Triptyque faisons attestation devant la Mort – quand elle aura l’aimable envie de se proposer au plus tôt – du décès, ici présent du bipède humanoïde déguisé …
Et la Bienveillance de rajouter :
— Les clapotis… le claquement de ses dents… au clown…
— Tu as de drôles de yeux… on a l’impression que tu viens de naître… — Arrête de consommer des phrases qui ne veulent rien dire… — J’ai cette envie de ronronner auprès et tout en toi… — Laisse-moi, nom d’un chien… — Fait pas la greluche du camping sans étoiles… — Tu me saoules… je suis à saturation… — Ne t’enroules pas dans les draps du déni de notre amour naissant quand ta nudité transparente le gadin de la vieillesse déjà paraît … — Arrête ! — Ta voix est une bouillotte qui pique l’épiderme de ma sensibilité… tu le sais ? — Enfin ! regarde-toi… ta bedaine comblée, tes poils indécents, tes bras branchés sur un tronc trop long, tes jambes déplaisantes sans mollets… — Tu deviens grossière … — Non, j’imite un pot de colle, toi ! — Tu es ma pouliche préférée avec ce chanfrein tout particulier de ton visage chevalin… — Mais quelle idée de t’avoir dit oui… quelle idiote je suis… — Parce que je m’appelle Sylvestre… tout simplement… — Eh bien, on peut dire que tu n’es pas le meilleur plat de réveillon qui ait transité dans mon lit…
Le dégorgement du Temps sur le plateau de l’indifférence… La poule rêveuse pond son œuf au plat sur la paille… L’herbe n’est pas folle devant la lame kamikaze de la tondeuse…
Et la parataxes’enroule dans son hamac quand lasynecdoquese réveille sur l’arête de la ligne au voyeur point compétiteur d’être un jour point final…
Le stylo à bille malaxant de bas en haut et de haut vers le bas trop bas son cylindre qu’intervient la pensée d’un luthérien ancrée dans sa profondeur stylistique : » Si l’on m’apprenait que la fin du monde est pour demain, je planterais quand même un pommier. » *
La page encaisse toutes les billevesées, incertitudes, rêveries,fautes et autres mots des dictionnaires et ceux qui n’existent pas comme une damnation…
Page offerte a la ritournelle d’un musicien a la dictature d’une note à l’administration à la baguette à la politique d’un instrument à la voix d’aimer à claire-voie…
Page qui n’a aucun répit à la fois possédée et dépossédée figurée et défigurée elle n’échappe pas à sa condition enclavée entre le déchirement et le froissement…
Page mille morceaux la plus belle est déposée dans un carafon céladon et distillée par l’amertume d’une oraison un soir de pleine Lune sur le rebord d’une marge à la verticale de sa carotide prête au sacrifice…
Page… tu acceptes tout… même le déchirement… comme nous…
« Y a de la joie par-dessus les toits, du soleil dans les ruelles et novembre… » qui reste planté, là, comme un autocar qui attend les derniers ramassages de feuilles moribondes qui se traînent encore sur les trottoirs trop étroits, les rues goudronneuses d’ignorance à s’user d’immobilité, aux gouttières suffoquées des présences dévergondées de couleurs…
Novembre au 1er les fleurs s’évadent sérieusement en tête de cortège le Chrysanthème qui paye un lourd tribut ne sombre pas à la clé de voûte d’un Notre Père dont les cieux sont propices ce jour-là à jouer les descendants pluvieux sur une terre absorbée par le passage des souvenirs qui ne rongent plus les os…
Novembre au 11 les fleurs font gerbes à la commémoration et se taire est tranché par avance s’il ne manque pas le drap sur la peau des anciens qui rassemblés en une seule urne pour le souvenir que seules les femmes ont payé un lourd tribut de leurs enfants mari amant père engagés à mourir…
Novembre au 25 à Sainte Catherine rien ne prouve son existence que le folklore et l’exégète un puits sans fond à tenir son profit d’étudier les légendes déguisées en vérités sur des écritures apocryphes qui fleurissent comme les reliques pour le martyr qui paye un lourd tribut à se vendre à border une croyance de plus…
Novembre jamais en fête, jamais ne se mettra sur son… 31…
Le dessous des mots 