Enfant de vingt ans, tu ne veux pas périr.
Mère, ton sang se répand à une naissance.
Enfant de vingt ans, de partout, tu tires.
Mère, ton bébé grandit avec patience.
Enfant de vingt ans, ta peur bleue est latente.
Mère, le sourire de ton garçon chéri te ravit.
Enfant de vingt ans, tu escalades une pente.
Mère, ton adolescent est un beau fruit.
Enfant de vingt ans, ton fusil est ton territoire.
Mère, tu es fière de ton fils, cet étudiant.
Enfant de vingt ans, ton corps se déchire.
Mère, ta vie vient d’éclater, tu pleures son sang !
©Max-Louis MARCETTEAU