Oeuvre de Esther Noriega 2016
Madame,
à cœur fondant de patate,
Vos lèvres, attrayantes et délicates,
Suceraient son moelleux troublant,
Votre langue épouserait le pétillant,
A son bouquet osé vous auriez hâte,
D’accepter de délectation son présent
Dans votre gorge chatte,
Madame !
©Max-Louis MARCETTEAU 2015
Photo de Alain François
Le trait décousu, le matin, son visage dort !
Volet battant au sol mouillé d’une brume
Assoiffée de coquinerie, la vitre du Nord
S’embrume de la chaleur intime, écume
Qui s’écoule lentement du drap, parfume
La tapisserie d’un banc muet de la chambre
Bleu amoureux des lignes fines, volumes
Qui se modifient, s’étirent et se cambrent
Au souffle saccadé d’une lampe lubrifiée
De la lumière de jouir par des séquences
Nouvelles, par interruptions choisies, nées
Des désirs de connaître l’absolu semence
Du délire de s’inonder de plaisir du livre
Posé, écartelé à l’extrême où ses mots
Dénudés de leur concavité, délivrent
Les hoquement des préfixes impériaux
D’un septième ciel pourvu d’un tapis
Déroulé au pied d’une armoire de glace
Déshabillée d’émotions au bord du lit
Défait, dédrapatisé des angoisses
D’un jour qui s’annonce heureux, vrai,
Immortel comme l’étoile blanche du poète
Qui écrit les lignes d’un demain au jet
D’une encre vorace qui s’épanche satisfaite !
©Max-Louis MARCETTEAU
Photo de Gordon Parks
En ce 13 novembre 2015, son cœur a pris
Sa valise pour ce long voyage incertain !
Ce labyrinthe ouvert à ses mots de sa vie
Harmonie pour l’autre, son esprit, orphelin
A présent de son corps, vogue, brumeux !
Son regard te manque déjà ! Tu entends,
Sa voix dans ce couloir blanc, soigneux ?
Relève la tête, son aura est sur son séant !
Elle est passée du présent au passé vivant !
Des images se cataloguent dans l’armoire
Souvenirs que tu décides d’ouvrir à l’élan
De l’émotion en ce moment entonnoir !
Tu marches sur les larmes de ton arène !
Elle est tout près de toi ! Tient lui la main !
©Max-Louis MARCETTEAU
La-Liberté
Pas de textes aujourd’hui.
Seulement le silence du deuil,
mon soutien aux familles
et la volonté d’être debout quels que soient les événements.
©Max-Louis MARCETTEAU
Oeuvre de Jam Sutton _digital
Les corps se dilatent bruissement de l’air
Qui s’échappe des valves du désir pressé
De gonfler l’espace qui les sépare et les chairs
Porcelaine de Limoges s’épousent à respirer
La cuisson du plaisir à jouir des instants éphémères.
©Max-Louis MARCETTEAU
Oniksiya Sofinikum en cosplays
La foi est intraduisible et impalpable. Pourtant, elle est cette confiance qui donne la vue aux aveugles et brûle les pupilles aux égarés. « Le juste vivra par la foi » nous dit St PAUL dans sa première épître aux romains car la foi est la loi. Ce n’est pas la loi qui construit la foi mais bien celle-ci qui l’établie.
En vérité, la foi ne se définit pas, « car tout ce qui est écrit a été écrit pour notre instruction » rajoute St PAUL, elle se vit, telle est l’évidence.
La foi sert d’Unité. Élément indissociable de la cohésion d’un groupe sain, elle ne peut se fractionner, s’éroder. Elle est ou elle n’est pas. Elle n’a pas de condition intermédiaire si ce n’est sa propre déchéance, alors la foi n’est plus la foi, elle devient un démoniaque profit, au pouvoir des ténèbres. En revanche, elle doit évoluer et rester identique aux yeux des fidèles. Évoluer dans sa maturité et rester identique pour que le groupe puisse la reconnaître dans son habit.
Le problème de la foi est de s’en nourrir, de s’en abreuver par excès, telle l’inquisition, par exemple ou tout simplement, la vider de sa substance, telle que nous la vivons actuellement.
Mais la foi n’a-t-elle pas pris une autre dimension, nous laissant sur la route ? Sommes-nous digne de la recevoir ? Ou tout bêtement, nous avons quitté son giron pour nous leurrer sous des pseudos foi qui n’ont d’aspect que le mercantile. Évidence, évidence ! L’humain est comme un mulet, il lui faut le bâton et la carotte pour avancer sur le droit chemin et un seul conducteur. Le hic, il n’a aucun des trois. L’humain vagabonde, se cherche et ne se trouve pas, normal. Il suppute, questionne, tâtonne, bouscule, raisonne, tourne en rond et le Temps, lui avance, en pas de sénateur, direction l’Apocalypse.
Des trois vertus théologales : la foi, l’espérance et la charité, il nous reste cette dernière qui se traduit par : amour. Amour du prochain, un des dix commandements, « Tu aimeras ton prochain comme toi-même ». Il est déjà peut-être trop tard . . . !
©Max-Louis MARCETTEAU
Oeuvre de Michael Creese _Black Swan _ 2013
Envie de fuir ;
… envie de magicienne ;
… envie de lèvres à lèvres ;
… envie de détruire les miroirs de ses hésitations ;
… envie de pousser les murs de sa prison ;
… envie de saliver sur un sein ;
… envie de souffrir pour sa cause ;
… envie de silence, la tête posée sur un ventre soyeux ;
… envie de trahir sa propre image réelle ;
… envie de construire son monde aux yeux des autres taillés dans la norme, déformée par la famine des désirs inassouvies ;
… envie de plaire à une femme ;
… envie de connaître les lignes d’une Eve ;
… envie de caresser l’univers insondable d’autres lèvres verticales ;
… envie d’élever une stèle à ses doutes ;
… envie de comprendre le sourire d’une femme magnétique ;
… envie de promettre la Lune et d’offrir sa terre ;
… envie de jouissance à toute heure ;
… envie d’assouvir les désirs de son corps enfermé dans un cachot ;
… envie du fruit goûteux ;
… envie d’ardeurs à la démesure d’un ciel ;
… envie d’aguicher les naïades de ses rêves provocateurs ;
… envie d’une autre identité à la signature de sa soumission ;
… envie de plaire à la dictée d’un ordre ;
… envie de se donner pour le plaisir d’être croquée à vif ;
… envie de fertiliser son ventre d’une jouissance vraie ;
… envie de cristalliser son réel dans un placard ;
… envie de rituels, d’initiations ;
… envie de symboles comme des bouées de sauvetage ;
… envie de livrer ses envies en vrac à la première femme au regard dominant ;
… envie de naître sur la bonne planète ;
… envie de saler sa vie, de pimenter ses relations ;
… envie de flageller son corps enfoui dans la vase de ses envies ;
… envie de cribler de mots la femme de son idéal ;
… envie de troubler le désir d’une autre elle-même ;
… envie de rassembler les meubles de ses désirs dans un grand feu et ouvrir la vanne de ses cris ;
… envie de hurler son encombrement dans cet espace réel ;
… envie de casser ses chaînes pour d’autres chaînes ;
… envie d’étaler ;
… envie d’une église-femme à profaner ;
… envie de butiner un sein sur la tombe d’une dévote ;
… envie de courir et s’empaler ;
… envie de sentir des mains s’attarder sur ses envies ;
… envie d’instantané ;
… envie d’effeuiller la plante veinée de son sang ;
… envie d’agrafer sur son coeur son amante ;
… envie de spontanéité ;
… envie de cueillir la fleur d’une autre femme ;
… envie de tisser ses mots sur la chair promise ;
… envie de religion sans guerre, sans politique, sans prière;
… envie d’endosser son excitation permanente ;
… envie de se précipiter du haut de son unité de femme entière ;
envie de rassembler le puzzle de sa consistance cravachée. Elle jeûne sur son bûcher, offerte, prisonnière sur le parvis, liée à ses envies comme une botte de paille, elle se consume à la flamme du manque.
©Max-Louis MARCETTEAU
Photo de Scott Trindle
Le crayon dessine les lignes de ton corps,
Corps perdu, page vierge, couleur du bleu,
Bleu océan, houle grise, brise cheveux d’or,
Dors en moi, mon amour, comme un trésor !
©Max-Louis MARCETTEAU
Oeuvre de Brucius le Tatoueur
La page blanche ne se laisse pas prendre au piège de l’encre si facilement. Il y en a de celles-ci, aussi, qui veulent rester des vieilles filles. Seules quelques ratures s’imposent comme quelques baisers pris dans la pénombre, lors d’une fête, loin des regards inquisiteurs. Au fil des années, elles se froissent, rides qui s’accentuent avec l’amertume et jalousent leurs congénères abreuvées de mots cousus de belles phrases.
Bref, nous pourrions écrire de pleines pages sur la page . . . vierge 🙂
©Max-Louis MARCETTEAU
Oeuvre de Simon Renard De Saint-André
Éventrée sur le bord des côtes désossés,
—————- l’amertume ————-
S’ouvre l’enfant mort-né,
Possédé de l’enfer d’une croix défroquée,
Son âme criarde s’abreuve de la prière souillée
DE SA MERE,
Fixée sur le bûcher dévoreur de chairs bannies,
Les flammes drapent l’air,
Essoufflé,
Les incantations se morvent
Dans les bouches inquisitrices !
©Max-Louis MARCETTEAU
Oeuvre de venditoagency. com
Atteindre ta langue, lentement, ressortir une salive onctueuse. Pénétrer lentement sur le bord d’une lèvre inférieure, saliver entre nos langue nouées de désir violent. Étendre chaque seconde une plage de câlins. Boire de ton eau dans ta main fraîche de désir anal, je sillonne les rebords humides, tiédeur en ébullition d’une envie pressante retenue à chaque moment sismique par un sourire. Je contourne tes flancs par des caresses académiques, m’arrête et reprends dans l’instant, dans le sens inverse de ce mouvement. Ton ventre est une île de désir qui s’imprègne sur mes lèvres avides d’aspirer toutes les particules vibrantes de cette surface érotiquement câline. Nager à l’intérieur de ton nombril. J’arpente avec un doigt câlin l’entourage d’un sein frémissant sur la pointe exclamative d’une érection. Je remonte sur ton épaule gauche, ta main posée sur le dessus de ma main accompagne ce mouvement sur la houle de ton bras qui se déplace horizontalement sur le drap satin du dessous. Mes lèvres collent un bisou sur ton coude, articulation qui s’applique aux avant bras qui m’entoure magiquement. Tu te retournes sur le dos d’un seul élan et je m’écarte pour admirer deux vallons de douceur. Ils sont adorables, admirables de proportions je vais pour chacun d’eux d’une caresse et d’une langue lécher cette surface envoûtante. Je remonte mes deux mains sur l’épine dorsale et enveloppe tes épaules de caresses en un massage intime. Tu te cambres et tes fesses amoureusement présentées m’offre un sillon avantageux à deux orifices flambant de désir. Un doigt jubile sur le premier anneau soigneusement épargné de mon attention mais qui aujourd’hui est, dans cet assaut, l’initiateur de mon envie. Ma salive humecte mon index, et doucement, circulairement, j’introduis dans ce nouvel espace, un socratique événement. Tu gémis, tu remues, tu te courbes, tu t’infléchis. Je turbine l’endroit de cet envers lentement et tourne et retourne mon doigt pour en passer un second. Tu es expansive, explosive, dynamite et ne retiens plus tes cris. Je change de position et ma langue s’enhardit au contact de ta coupole de désir, sur ton volcan ouvert au passage de ma langue …
©Max-Louis MARCETTEAU
Mannequin Sasha Pivovarova _Saint Laurent Resort 2014
Représentation phallique de la voiture,
Mon sexe se stationne au parking gratuit
De mon blue-jean, au soir de la signature
D’une rencontre dans le cabaret Maupertuis !
Une voix douce me susurre « — Interner
Ainsi ce membre, est-ce raisonnable, suite
A l’étonnante vision physique féminine galbée
Qui cherche en vous cette clé rose qui palpite ? »
Je lui réponds « — La vie, est une affaire
De bourse et la raison se lie à tous les membres
De sa communauté ! Sans l’accord de ses fiers
Partenaires, elle est comme neige en décembre »
« — Cependant, toute féminine qu’elle soit,
Je reste fidèle à celle que j’aime et en vérité
Cette pulsation mécanique qui déborde de moi
Ne lui fera pas honneur de lui divulguer son intention d’éjaculer. »
©Max-Louis MARCETTEAU
Le dessous des mots 